Soneto, Alphonsus de Guimaraens

Soneto

Encontrei-te. Era o mês... Que importa o mês? Agosto,
Setembro, outubro, maio, abril, janeiro ou março,
Brilhasse o luar que importa? ou fosse o sol já posto,
No teu olhar todo o meu sonho andava esparso.

Que saudades de amor na aurora do teu rosto!
Que horizonte de fé, no olhar tranqüilo e garço!
Nunca mais me lembrei se era no mês de agosto,
Setembro, outubro, abril, maio, janeiro, ou março.

Encontrei-te. Depois... depois tudo se some
Desfaz-se o teu olhar em nuvens de ouro e poeira.
Era o dia... Que importa o dia, um simples nome?

Ou sábado sem luz, domingo sem conforto,
Segunda, terça ou quarta, ou quinta ou sexta-feira,
Brilhasse o sol que importa? ou fosse o luar já morto?

Alphonsus de Guimaraens

Cetáceo, Pedro Kilkerry

Cetáceo

Fuma. É cobre o zênite. E Chagosos do flanco

Fuga e pó, são corcéis de anca na atropelada;

E tesos no horizonte, a muda cavalgada.

Coalha bebendo o azul um longo vôo branco.

Quando e quando esbagoa ao longe uma enfiada

De barcos em betume indo as proas de arranco.

Perto uma janga embala um marujo no banco

Brunindo ao sol brunido a pele atijolada.

Tine em cobre o zênite e o vento arqueja o oceano

Longo enforca-se a vez e vez e arrufa,

Como se a asa que o roce ao côncavo de um pano.

E na verde ironia, ondulosa de espelho

Úmida raiva iriando a pedraria. Bufa

O cetáceo a escorrer d' água ou do sol vermelho.

Pedro Kilkerry

Cérbero, Pedro Kilkerry

Cérbero

É, não vens mais aqui... Pois eu te espero,

Gele-me o frio inverno, o sol adusto

Dê-me a feição de um tronco, a rir, vetusto

- Meu amor a ulular... E é o teu Cérbero!

É, não vens mais aqui... E eu mais te quero,

Vago o vergel, todo o pomar venusto

E a cada fruto de ouro estendo o busto,

Estendo os braços, e o teu seio espero.

Mas como pesa esta lembrança... a volta

Da aléia em flor que em vão, toda transponho,

E onde te foste, e a cabeleira solta!

Vais corações rompendo em toda a parte!

Virás, um dia... E à porta do meu Sonho

Já Cérbero morreu, para agarrar-te.

Pedro Kilkerry

Amor Volat, Pedro Kilkerry

Amor volat

Não, não é comigo que ele nasceu... A sua asa

Só a um tempo ruflou desse modo, tamanho!

Bateu-me o coração...  E outro não sei que, estranho,

Rudamente o rasgou como o seu bico em brasa...

Entrou-mo todo, enfim, como quem entra em casa

E em meu sangue, a cantar, fez de um boêmio no banho!

Oh! Que pássaro mau! E eu nunca mais o apanho!

Vês: estou velho já. Treme-me o passo, e atrasa...

Olha-me bem, no peito, o rubro ninho aberto!

Hoje fúnebre, a piar, uma estrige ao telhado

E o meu seio vazio! e o meu leito deserto!

E vivo só por ver, como curvo aqui fico,

Esse pássaro voar largamente, um bocado

de músculos pingando a levar-me no bico!

Pedro Kilkerry

Ad Veneris Lacrimas, Pedro Kilkerry

Ad Veneris Lacrimas

Em meus nervos, a arder, a alma é volúpia... Sinto

Que Amor embriaga a Íon e a pele de ouro. Estua,

Deita-se Íon: enrodilha a cauda o meu Instinto

aos seus rosados pés... Nyx se arrasta, na rua...

Canta a lâmpada brônzea? O ouvido aos sons extinto

Acorda e ouço a voz ou da alâmpada ou sua

O silêncio anda à escuta. Abre um luar de Corinto

Aqui dentro a lamber Hélada nua, nua.

Íon treme, estremece. Adora o ritmo louro

Da áurea chama, a estorcer os gestos com que crava

Finas frechas de luz na cúpula aquecida...

Querem cantar de Íon os dois seios, em coro...

Mas sua alma - por Zeus! - na água azul doutra Vida

Lava os meus sonhos, treme em seus olhos, escrava.

É o Silêncio, Pedro Kilkerry

É o Silêncio...

É o silêncio, é o cigarro e a vela acesa. 

Olha-me a estante em cada livro que olha.

E a luz nalgum volume sobre a mesa... 

Mas o sangue da luz em cada folha. 

Não sei se é mesmo a minha mão que molha 

A pena, ou mesmo o instinto que a tem presa. 

Penso um presente, num passado. E enfolha 

A natureza tua natureza. 

Mas é um bulir das cousas... Comovido 

Pego da pena, iludo-me que traço 

A ilusão de um sentido e outro sentido. 

Tão longe vai! 

Tão longe se aveluda esse teu passo, 

Asa que o ouvido anima... 

E a câmara muda. 

E a sala muda, muda... 

Àfonamente rufa. 

A asa da rima Paira-me no ar.

Quedo-me como um Buda 

Novo, um fantasma ao som que se aproxima. 

Cresce-me a estante como quem sacuda 

Um pesadelo de papéis acima...

 E abro a janela. 

Ainda a lua esfia últimas notas trêmulas... 

O dia Tarde florescerá pela montanha. 

E ó minha amada, o sentimento é cego... 

Vês? Colaboram na saudade a aranha,

 Patas de um gato e as asas de um morcego.

Pedro Kilkerry

Velhas Tristezas, Cruz e Sousa

Velhas Tristezas

Diluências de luz, velhas tristezas
das almas que morreram para a luta!
Sois as sombras amadas de belezas
hoje mais frias do que a pedra bruta.
Murmúrios incógnitos de gruta
onde o Mar canta os salmos e as rudezas
de obscuras religiões — voz impoluta
de todas as titânicas grandezas.

Passai, lembrando as sensações antigas,
paixões que foram já dóceis amigas,
na luz de eternos sóis glorificadas.

Alegrias de há tempos! E hoje e agora,
velhas tristezas que se vão embora
no poente da Saudade amortalhadas!

Cruz e Sousa

Encarnação, Cruz e Sousa

Encarnação

Carnais, sejam carnais tantos desejos,
carnais, sejam carnais tantos anseios,
palpitações e frêmitos e enleios,
das harpas da emoção tantos arpejos...
Sonhos, que vão, por trêmulos adejos,
à noite, ao luar, intumescer os seios
láteos, de finos e azulados veios
de virgindade, de pudor, de pejos...

Sejam carnais todos os sonhos brumos
de estranhos, vagos, estrelados rumos
onde as Visões do amor dormem geladas...

Sonhos, palpitações, desejos e ânsias
formem, com claridades e fragrâncias,
a encarnação das lívidas Amadas!

Cruz e Sousa

Braços, Cruz e Sousa

Braços

Braços nervosos, brancas opulências,
brumais brancuras, fúlgidas brancuras,
alvuras castas, virginais alvuras,
latescências das raras latescências.

As fascinantes, mórbidas dormências
dos teus abraços de letais flexuras,
produzem sensações de agres torturas,
dos desejos as mornas florescências.

Braços nervosos, tentadoras serpes
que prendem, tetanizam como os herpes,
dos delírios na trêmula coorte ...

Pompa de carnes tépidas e flóreas,
braços de estranhas correções marmóreas,
abertos para o Amor e para a Morte!

Cruz e Sousa

Siderações, Cruz e Sousa

Siderações

Para as Estrelas de cristais gelados
As ânsias e os desejos vão subindo,
Galgando azuis e siderais noivados
De nuvens brancas a amplidão vestindo...

Num cortejo de cânticos alados
Os arcanjos, as cítaras ferindo,
Passam, das vestes nos troféus prateados,
As asas de ouro finamente abrindo...

Dos etéreos turíbulos de neve
Claro incenso aromal, límpido e leve,
Ondas nevoentas de Visões levanta...

E as ânsias e os desejos infinitos
Vão com os arcanjos formulando ritos
Da Eternidade que nos Astros canta...

Cruz e Sousa

Inefável, Cruz e Sousa

Inefável

Nada há que me domine e que me vença
Quando a minha alma mudamente acorda...
Ela rebenta em flor, ela transborda
Nos alvoroços da emoção imensa.
Sou como um Réu de celestial sentença,
Condenado do Amor, que se recorda
Do Amor e sempre no Silêncio borda
De estrelas todo o céu em que erra e pensa.

Claros, meus olhos tornam-se mais claros
E tudo vejo dos encantos raros
E de outras mais serenas madrugadas!

Todas as vozes que procuro e chamo
Ouço-as dentro de mim porque eu as amo
Na minha alma volteando arrebatadas

Cruz e Sousa

Antífona, Cruz e Sousa

Antífona

Ó Formas alvas, brancas, Formas claras
De luares, de neves, de neblinas!
Ó Formas vagas, fluidas, cristalinas...
Incensos dos turíbulos das aras
Formas do Amor, constelarmante puras,
De Virgens e de Santas vaporosas...
Brilhos errantes, mádidas frescuras
E dolências de lírios e de rosas ...

Indefiníveis músicas supremas,
Harmonias da Cor e do Perfume...
Horas do Ocaso, trêmulas, extremas,
Réquiem do Sol que a Dor da Luz resume...

Visões, salmos e cânticos serenos,
Surdinas de órgãos flébeis, soluçantes...
Dormências de volúpicos venenos
Sutis e suaves, mórbidos, radiantes ...

Infinitos espíritos dispersos,
Inefáveis, edênicos, aéreos,
Fecundai o Mistério destes versos
Com a chama ideal de todos os mistérios.

Do Sonho as mais azuis diafaneidades
Que fuljam, que na Estrofe se levantem
E as emoções, todas as castidades
Da alma do Verso, pelos versos cantem.

Que o pólen de ouro dos mais finos astros
Fecunde e inflame a rima clara e ardente...
Que brilhe a correção dos alabastros
Sonoramente, luminosamente.

Forças originais, essência, graça
De carnes de mulher, delicadezas...
Todo esse eflúvio que por ondas passa
Do Éter nas róseas e áureas correntezas...

Cristais diluídos de clarões alacres,
Desejos, vibrações, ânsias, alentos
Fulvas vitórias, triunfamentos acres,
Os mais estranhos estremecimentos...

Flores negras do tédio e flores vagas
De amores vãos, tantálicos, doentios...
Fundas vermelhidões de velhas chagas
Em sangue, abertas, escorrendo em rios...

Tudo! vivo e nervoso e quente e forte,
Nos turbilhões quiméricos do Sonho,
Passe, cantando, ante o perfil medonho
E o tropel cabalístico da Morte...

Cruz e Sousa

Cisnes Brancos, Alphonsus de Guimaraens

Cisnes Brancos

Ó cisnes brancos, cisnes brancos, 
Porque viestes, se era tão tarde?
O sol não beija mais os flancos
Da Montanha onde mora a tarde.

Ó cisnes brancos, dolorida
Minh’alma sente dores novas.
Cheguei à terra prometida:
É um deserto cheio de covas.

Voai para outras risonhas plagas, 
Cisnes brancos! Sede felizes...
Deixai-me só com as minhas chagas, 
E só com as minhas cicatrizes.

Venham as aves agoireiras, 
De risada que esfria os ossos...
Minh’alma, cheia de caveiras,
Está branca de padre-nossos.

Queimando a carne como brasas,
Venham as tentações daninhas,
Que eu lhes porei, bem sob asas,
A alma cheia de ladainhas.

Ó cisnes brancos, cisnes brancos,
Doce afago da alva plumagem!
Minh’alma morre aos solavancos
Nesta medonha carruagem...

Quando chegaste, os violoncelos
Que andam no ar cantaram no hinos.
Estrelaram-se todos os castelos, 
E até nas nuvens repicaram sinos.

Foram-se as brancas horas sem rumo, 
Tanto sonhadas! Ainda, ainda
Hoje os meus pobres versos perfumo
Com os beijos santos da tua vinda.

Quando te foste, estalaram cordas
Nos violoncelos e nas harpas...
E anjos disseram: — Não mais acordas, 
Lírio nascido nas escarpas!

Sinos dobraram no céu e escuto
Dobres eternos na minha ermida.
E os pobres versos ainda hoje enluto
Com os beijos santos da despedida.

Alphonsus de Guimaraens

Terceira Dor, Alphonsus de Guimaraens

Terceira Dor


VI
É Sião que dorme ao luar. Vozes diletas
Modulam salmos de visões contritas...
E a sombra sacrossanta dos Profetas
Melancoliza o canto dos levitas.

As torres brancas, terminando em setas, 
Onde velam, nas noites infinitas, 
Mil guerreiros sombrios como ascetas, 
Erguem ao Céu as cúpulas benditas.

As virgens de Israel as negras comas
Aromalizam com os ungüentos brancos
Dos nigromantes de mortais aromas...

Jerusalém, em meio às Doze Portas, 
Dorme: e o luar que lhe vem beijar os flancos
Evoca ruínas de cidades mortas.

Alphonsus de Guimaraens

Árias e Canções, Alphonsus de Guimaraens

Árias Canções

II

A suave castelã das horas mortas

Assoma à torre do castelo. As portas,

Que o rubro ocaso em onda ensangüentara, 

Brilham do luar à luz celeste e clara.

Como em órbitas de fatias caveiras

Olhos que fossem de defuntas freiras,

Os astros morrem pelo céu pressago...

São como círios a tombar num lago.

E o céu, diante de mim, todo escurece...

E eu que nem sei de cor uma só prece!

Pobre alma, que me queres, que me queres?

São assim todas, todas as mulheres.

Alphonsus de Guimaraens

Ossa Mea, Alphonsus Guimaraens

Ossa Mea

II

Mãos de finada, aquelas mãos de neve, 

De tons marfíneos, de ossatura rica,

Pairando no ar, num gesto brando e leve, 

Que parece ordenar mas que suplica.

Erguem-se ao longe como se as eleve

Alguém que ante os altares sacrifica:

Mãos que consagram, mãos que partem breve, 

Mas cuja sombra nos meus olhos fica...

Mãos de esperança para as almas loucas, 

Brumosas mãos que vêm brancas, distantes, 

Fechar ao mesmo tempo tantas bocas...

Sinto-as agora, ao luar, descendo juntas, 

Grandes, magoadas, pálidas, tateantes,

Cerrando os olhos das visões defuntas...

Alphonsus de Guimaraens

Pulchra Ut Luna, Alphonsus de Guimaraens

Pulchra Ut Luna

II

Celeste... É assim, divina, que te chamas.

Belo nome tu tens, Dona Celeste...

Que outro terias entre humanas damas, 

Tu que embora na terra do céu vieste?

Celeste... E como tu és do céu não amas:

Forma imortal que o espírito reveste

De luz, não temes sol, não temes chamas,

Porque és sol, porque és luar, sendo celeste.

Incoercível como a melancolia, 

Andas em tudo: o sol no poente vasto

Pede-te a mágoa do findar do dia.

E a lua, em meio à noite constelada, 

Pede-te o luar indefinido e casto

Da tua palidez de hóstia sagrada.

Alphonsus de Guimaraens

Lésbia, Cruz e Sousa

Lésbia

Cróton selvagem, tinhorão lascivo, 

Planta mortal, carnívora, sangrenta, 

Da tua carne báquica rebenta 

A vermelha explosão de um sangu vivo. 

Nesse lábio mordente e convulsivo, 

Ri, ri risadas de expressão violenta 

O Amor, trágico e triste, e passa, lenta, 

A morte, o espasmo gélido, aflitivo... 

Lésbia nervosa, fascinante e doente, 

Cruel e demoníaca serpente 

Das flamejantes atracões do gozo. 

Dos teus seios acídulos, amargos, 

Fluem capros aromas e os letargos, 

Os ópios de um luar tuberculoso... 

Cruz e Sousa

Ismália, Alphonsus de Guimaraens

Ismália

Quando Ismália enlouqueceu,

Pôs-se na torre a sonhar...

Viu uma lua no céu,

Viu outra lua no mar.

No sonho em que se perdeu

Banhou-se toda em luar...

Queria subir ao céu,

Queria descer ao mar...

E, no desvario seu

Na torre pôs-se a cantar...

Estava perto do céu,

Estava longe do mar...

E como um anjo pendeu

As asas para voar...

Queria a lua do céu,

Queria a lua do mar...

As asas que Deus lhe deu

Ruflaram de par em par...

Sua alma subiu ao céu,

Seu corpo desceu ao mar

Alphonsus de Guimaraens

Hão de chorar por ela os cinamomos, Alphonsus de Guimaraens

Hão de Chorar por ela os cinamomos

Hão de chorar por elas os cinamomos,

Murchando as flores ao tombar do dia.

Dos laranjais hão de cair os pomos,

Lembrando-se daquela que os colhia.

As estrelas dirão: -“Ai, nada somos,

Pois ela se morrer silente e fria...”

E pondo os olhos nela como pomos,

Hão de chorar a irmã que lhes sorria.

A lua, que lhe foi mãe carinhosa,

Que a viu nascer e amar, há de envolvê-la

 Entre lírios e pétalas de rosa.

Os meus sonhos de amor serão defuntos...

E os arcanjos dirão no azul ao vê-la,

Pensando em mim: -“Por que não vieram juntos?”

Alphonsus de Guimaraens